Arturo Riquelme
Poeta adicto al portal
A la vida vuelvo
como un condenado,
muerto de frío.,
al inconsciente,
sano de juicio;
-a mi corazón-
retorno,
aquel musculo
que sonríe a las caricias
de ramas inconclusas,
que con besos sobrevive,
tiene agua y sangre que lo circunda,
es malla de peces que se atrapan,
y lloran la tarde,
olas de sal que bombean
sentimientos.
Al incongruente que ni piensa,
al calor
al rozar
la piel,
se levanta y a la vez se contrae,
tiene multiplicidad de sin razones,
se intimida,
se pierde
aveces huye,
con el salto sofisticado del climaterio.
Es la pregunta que íntimamente tengo;
¿cuál es el genero del corazón?
como un condenado,
muerto de frío.,
al inconsciente,
sano de juicio;
-a mi corazón-
retorno,
aquel musculo
que sonríe a las caricias
de ramas inconclusas,
que con besos sobrevive,
tiene agua y sangre que lo circunda,
es malla de peces que se atrapan,
y lloran la tarde,
olas de sal que bombean
sentimientos.
Al incongruente que ni piensa,
al calor
al rozar
la piel,
se levanta y a la vez se contrae,
tiene multiplicidad de sin razones,
se intimida,
se pierde
aveces huye,
con el salto sofisticado del climaterio.
Es la pregunta que íntimamente tengo;
¿cuál es el genero del corazón?
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::jajaja
