Anne_
I killed Bukowski.
¿Cuántas veces tiene que arder el hombre, para temerle al fuego?
Te crecerán arrugas en los dedos,
arrugas que a la luz blanca se reirán de ti,
el cabello seco se caerá al pasar el peine,
y el orgullo se convertirá en experiencia,
experiencia que dirá que debiste haber escuchado a tu madre,
que debiste haberte abrigado más.
Experiencia dictada a nuestros hijos como lamentos
para que vuelvan a casa temprano, para que terminen la sopa,
para que nunca asesinen a nadie.
Pero la noche es larga, y las madres esperan; la sopa se enfría
y los hombres siguen muriendo.
Fui y le dije a mi madre que no era el enemigo,
que me aferraba sin aliento.
Y ella dijo que yo había muerto, pero no es cierto
porque la única forma de morir…
Es morir muertos.
Te crecerán arrugas en los dedos,
arrugas que a la luz blanca se reirán de ti,
el cabello seco se caerá al pasar el peine,
y el orgullo se convertirá en experiencia,
experiencia que dirá que debiste haber escuchado a tu madre,
que debiste haberte abrigado más.
Experiencia dictada a nuestros hijos como lamentos
para que vuelvan a casa temprano, para que terminen la sopa,
para que nunca asesinen a nadie.
Pero la noche es larga, y las madres esperan; la sopa se enfría
y los hombres siguen muriendo.
Fui y le dije a mi madre que no era el enemigo,
que me aferraba sin aliento.
Y ella dijo que yo había muerto, pero no es cierto
porque la única forma de morir…
Es morir muertos.
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