Sofía Valera
Poeta recién llegado
Ya el rocío, no mojará estos campos,
ni los pájaros volarán felices,
ni el viento susurrará poemas
que florecen del viejo Ciprés.
La luna no hablará en francés,
ni tejerá un abrazo que rime,
aquel libro perderá su aroma
habitarán en él, días muy tristes.
Marcharé suspirando cómo Alfonsina
pensando que un día seré libre,
lentamente me irán creciendo alas
y mi voz se convertirá en golondrina.
Gozando por fin aquella libertad para
que mis ojos no atesoren más cicatrices.
ni los pájaros volarán felices,
ni el viento susurrará poemas
que florecen del viejo Ciprés.
La luna no hablará en francés,
ni tejerá un abrazo que rime,
aquel libro perderá su aroma
habitarán en él, días muy tristes.
Marcharé suspirando cómo Alfonsina
pensando que un día seré libre,
lentamente me irán creciendo alas
y mi voz se convertirá en golondrina.
Gozando por fin aquella libertad para
que mis ojos no atesoren más cicatrices.
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