Elisalle
Poetisa
tropiezo en sus palabras
y tengo la falta de respeto
de decir que se adelantó
Que yo quise decirlo
Que me sustrajo las ideas
Que me hurtó la poesía
y muero de solo saberlo
Es que lo dijo tan bonito
Es que antes o después
hubiera hecho igual
Es que me arrancó la palabra
y la veo plasmada
con más sentimiento que el mío
Me subleva su -bienamada-
Me estrangula su -amor-
y la nostalgia de la tierra amada
Lo real de su enamorada
cuando la llama -mi fea-
¿Puede existir más amor
que cuando se le dice al amor
"mi fea"?
Cuando supongo que el amor siempre es lindo
él zamarrea mis antojos
y me hace ver que no importa cómo llames
En este sentimiento debe primar objetividad
cuando ha pasado el encantamiento
y después de todo seguir amando.
No se ama solo a los príncipes
ni a las doncellas
Se ama a los sapos y a las plebeyas
porque el divino latido que arranca el pecho
no tiene raza apellido ni edad
Cuando leo a Neruda
siento que amo más tierra
Que cuando salgo al mundo de más allá
busco en cada partícula un olor parecido
Por muy completos que sean los encuentros
existe algo de mí que empieza a crecer muy adentro
Una nostalgia sin ojos Un querer volver y no volver
Ganas de huir De vivir De estar muriendo
Cuando leo a Neruda Cuando te llamo -amor-
Cuando te estoy amando más que en todos las fechas
me pregunto con esta loca irreverencia mía:
¿Por qué Neruda?
¿Por qué no fui en su tiempo?
¿Por qué no fuimos los dos?
Por qué llamó al amor tan bonito
como hoy quisiera hacerlo yo
para que me amaras tanto
como Matilde lo amó.
María Margarita
01/10/2015
Temuco-Chile
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