IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Sencilla la forma de morir,
complejo el modo de sufrir,
difícil el modo de vivir,
simpleza en la forma de doler,
ley última, entre verdades encarnadas,
el ardor del día es infierno,
colapsan las noches,
desde oscuros umbrales heridos,
almas compungidas,
brotan como espinas en árboles roídos,
las flores son sueños perdidos,
porque todos los frutos del tiempo son huecos,
lluvias apenadas,
tratarán de nutrir todo suelo,
se apreciará el lenguaje seco del viento,
cuando ya no quede tierra fértil.
complejo el modo de sufrir,
difícil el modo de vivir,
simpleza en la forma de doler,
ley última, entre verdades encarnadas,
el ardor del día es infierno,
colapsan las noches,
desde oscuros umbrales heridos,
almas compungidas,
brotan como espinas en árboles roídos,
las flores son sueños perdidos,
porque todos los frutos del tiempo son huecos,
lluvias apenadas,
tratarán de nutrir todo suelo,
se apreciará el lenguaje seco del viento,
cuando ya no quede tierra fértil.
