debiloto
Poeta adicto al portal
Cuando pasen los años,
y vuelva por la plaza que quedo,
mirando mi partida, con sus aromas frescas,
seguirá ese banco, donde di mis primeros besos,
donde sentí que el amor era eterno, inolvidable.
Cuando pasen los años,
estarán los nenúfares de la fuente,
la estatua de Sarmiento mal diseñada,
como burla de escultor en sus pestañas,
estarán las farolas que un día me alumbraron.
Cuando pasen los años,
ya no será el mozo que se fue,
ni su andar será elegante y compadrito,
será un andar lento y de recuerdos imborrables,
una glorieta me prestara su enredadera para ocultar mis lágrimas.
Cuando pasen los años,
el que mire lo que se ha ido,
o a llegado, tal vez baldosas han tapado,
el sendero de tierra ladrillada, donde tu cabeza apoyabas en mi hombro,
y de una punta a otra te he besado.
Cuando pasen los años,
mi vista ya borrosa por los años,
tal vez no vea flores pero sentiré el perfume de las mismas,
y con bronca por haber partido, solo sentiré el silencio de los tiempos.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
y vuelva por la plaza que quedo,
mirando mi partida, con sus aromas frescas,
seguirá ese banco, donde di mis primeros besos,
donde sentí que el amor era eterno, inolvidable.
Cuando pasen los años,
estarán los nenúfares de la fuente,
la estatua de Sarmiento mal diseñada,
como burla de escultor en sus pestañas,
estarán las farolas que un día me alumbraron.
Cuando pasen los años,
ya no será el mozo que se fue,
ni su andar será elegante y compadrito,
será un andar lento y de recuerdos imborrables,
una glorieta me prestara su enredadera para ocultar mis lágrimas.
Cuando pasen los años,
el que mire lo que se ha ido,
o a llegado, tal vez baldosas han tapado,
el sendero de tierra ladrillada, donde tu cabeza apoyabas en mi hombro,
y de una punta a otra te he besado.
Cuando pasen los años,
mi vista ya borrosa por los años,
tal vez no vea flores pero sentiré el perfume de las mismas,
y con bronca por haber partido, solo sentiré el silencio de los tiempos.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
