salgomanzano
Poeta veterano en el portal
Cuando se muere la tarde,el camino
-"caminante,no hay camino"- atardece;
cuando la sombra crece,también crece
el delgado y verde dedo del pìno;
cuando el aire airoso dobla el molino
-"muele,molinera amante"-,no mece
su vuelo el vencejo,no se estremece
el árbol con el dulce son del trino...
Entre sombras de silencio,sin ruido,
interrumpido por el viento loco,
sonando entre las cañas su gemido,
desolada es la estancia...Yo me toco
este costado izquierdo condolido
a ver si suena el tic-tac...Y tampoco.
-Salvador-
-"caminante,no hay camino"- atardece;
cuando la sombra crece,también crece
el delgado y verde dedo del pìno;
cuando el aire airoso dobla el molino
-"muele,molinera amante"-,no mece
su vuelo el vencejo,no se estremece
el árbol con el dulce son del trino...
Entre sombras de silencio,sin ruido,
interrumpido por el viento loco,
sonando entre las cañas su gemido,
desolada es la estancia...Yo me toco
este costado izquierdo condolido
a ver si suena el tic-tac...Y tampoco.
-Salvador-
