Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
No basta con una. Ni dos. Ni con esas palabras afiladas que nos lanzamos a la cara como si fueran piedras y no cuchillos.
No basta con la indiferencia de las noches frías, con el roce de las manos que ya no buscan nada, con la distancia disfrazada de rutina.
Porque este amor no se muere fácil. Se arrastra, se aferra, se clava en la piel como espina que no quiere salir.
Hay que apuñalarlo en la memoria, en las canciones que aún saben a nosotros, en las calles que nos vieron reír sin saber que un día nos verían pasar como extraños.
Hay que matarlo en los silencios incómodos, en los mensajes sin responder, en los abrazos que duelen más que la ausencia.
Pero ni así. Porque siempre queda algo. Una sombra. Un eco. Un temblor en los labios cuando alguien pregunta por nosotros.
Tal vez la verdad sea que algunos amores no se matan. Solo aprenden a vivir con las cicatrices.
No basta con la indiferencia de las noches frías, con el roce de las manos que ya no buscan nada, con la distancia disfrazada de rutina.
Porque este amor no se muere fácil. Se arrastra, se aferra, se clava en la piel como espina que no quiere salir.
Hay que apuñalarlo en la memoria, en las canciones que aún saben a nosotros, en las calles que nos vieron reír sin saber que un día nos verían pasar como extraños.
Hay que matarlo en los silencios incómodos, en los mensajes sin responder, en los abrazos que duelen más que la ausencia.
Pero ni así. Porque siempre queda algo. Una sombra. Un eco. Un temblor en los labios cuando alguien pregunta por nosotros.
Tal vez la verdad sea que algunos amores no se matan. Solo aprenden a vivir con las cicatrices.
