CUCHILLERO

CUCHILLERO

Qué rostro arrugado de secretos y recuerdos.
Qué gesto orgulloso y desafiante.
Qué harto de incertidumbre.
Qué porte tan viril entre los hombres
y tan hermética la mirada ante la vida.
Que irrespetuoso con la muerte.
Qué profundos los ojos del cuchillero
y congelados como el hielo.
Qué sudor quemando su frente.
Qué daga de Toledo brillando
de manos de un valiente.
Que angustia entre las madres
cansadas del mito del héroe y del coraje.
Qué recuerdos en las mujeres
que recibieron lágrimas entre sus pechos
y entre sus piernas desnudadas.
Qué saliva amarga cuando en la noche
la sangre se vuelque derramada.
Qué dolor terrible cuando muerda
la culebra del acero.
¡ Está tan fría la noche, está tan sola la Luna!
Y la muerte agazapada está esperando al lucero.
Qué estériles los lamentos cuando queman
las chispas de la sangre.
Qué soledad sin nadie que lo llore.
Qué profundo y que oscuro es el pozo del sepulcro
sin agua bendita y por ninguna mano bendecida
cuando se muere el malevo.
Pero qué alivio en la boca redonda del compadrito
que por fin se lo lleva el infierno con tacos y punteras.

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