lucianoquilmes
Poeta asiduo al portal
Resulta que a este señor, que alguna vez niño, al parecer tramposo, retorcido;
Le gustaba matar el tiempo imparable , ¡que atrevimiento! .
No por eso asesino de horas, ni mucho menos.
El terror de los minutos el pensaba.
Solo desgastaba los relojes contando cuentos nunca contados.
Estos saltarines colmados de colores, brotando en esencias cuasi infantiles,
Apuraban manecillas sin que ellas lo noten una y otra vez.
Ya que en cada situación recreaba escenas como vividos recuerdos
Así volaba en vez de caminar, así suspiraba en vez de respirar,
Para contarlas al viento o simplemente para sí, mirando hacia los niños.
Inclusive mientras se bañaba en palanganas de lata
o subía de apuros a algún colectivo en traqueteo,
Dando largas zancadas con los brazos alzados,
Extendiendo índice y pulgar ,
Silbando letras de composiciones que se perdían
Entre el anonimato y la gente sin imaginación.
Entre el tic-tac de los pulsos y los antojos de los dulces.
El señor de un cuento que título su vida,
Dándole lugar a la reflexión a su edad mediana
No encontró lugar para historias entre las nubes de realidad y el trajín de hábitos diarios
Ni siquiera en el mundo adulto, colmado de desventuras
Aquel señor que llamaban loco, no dejo jamás su más preciado arte
Nunca se marchó, ni conoció la resignación.
Sus huellas
Su tesoro inentendido compartido,
Malinterpretado como cualquier descomunal.
Se dice que murió silbando a las estrellas,
A un lucero de astros resplandecientes.
Dicen que ya habían venido a buscarlo en interminables ocasiones
Y cada vez había una historia que atrapaba a su captor
Que por clemencia o diversión lo dejaba en esta tierra
Hasta que la voz se fue apagando de tanto matar el tiempo
Fueron pasando así años .
El señor del cuento llegaba a su desenlace
Silbando al viento y a la parca, ya su amiga.
Una noche de abril de ojos cerrados,
Ese día el arco iris perdió un color en un segundo muerto.
Un Colorín colorado.
Le gustaba matar el tiempo imparable , ¡que atrevimiento! .
No por eso asesino de horas, ni mucho menos.
El terror de los minutos el pensaba.
Solo desgastaba los relojes contando cuentos nunca contados.
Estos saltarines colmados de colores, brotando en esencias cuasi infantiles,
Apuraban manecillas sin que ellas lo noten una y otra vez.
Ya que en cada situación recreaba escenas como vividos recuerdos
Así volaba en vez de caminar, así suspiraba en vez de respirar,
Para contarlas al viento o simplemente para sí, mirando hacia los niños.
Inclusive mientras se bañaba en palanganas de lata
o subía de apuros a algún colectivo en traqueteo,
Dando largas zancadas con los brazos alzados,
Extendiendo índice y pulgar ,
Silbando letras de composiciones que se perdían
Entre el anonimato y la gente sin imaginación.
Entre el tic-tac de los pulsos y los antojos de los dulces.
El señor de un cuento que título su vida,
Dándole lugar a la reflexión a su edad mediana
No encontró lugar para historias entre las nubes de realidad y el trajín de hábitos diarios
Ni siquiera en el mundo adulto, colmado de desventuras
Aquel señor que llamaban loco, no dejo jamás su más preciado arte
Nunca se marchó, ni conoció la resignación.
Sus huellas
Su tesoro inentendido compartido,
Malinterpretado como cualquier descomunal.
Se dice que murió silbando a las estrellas,
A un lucero de astros resplandecientes.
Dicen que ya habían venido a buscarlo en interminables ocasiones
Y cada vez había una historia que atrapaba a su captor
Que por clemencia o diversión lo dejaba en esta tierra
Hasta que la voz se fue apagando de tanto matar el tiempo
Fueron pasando así años .
El señor del cuento llegaba a su desenlace
Silbando al viento y a la parca, ya su amiga.
Una noche de abril de ojos cerrados,
Ese día el arco iris perdió un color en un segundo muerto.
Un Colorín colorado.
