Cuestión de Poetas

Estamos desahuciados,
no nos dejan hablar
porque somos perezosos y respetados
como el aguardiente,
tocamos la misma vieja nota aquella
de los pájaros en rebeldía que ya no matan
los escopetazos de nuestras sienes
y vivimos acuartelados entre probabilidad
de ausencia variando al olvido.
La ira no palidece,
ningún veneno mata como el silencio,
por eso estamos condenados
a declararnos incompetentes
ante la palabra muda,
a planear por encima de la tertulia vegetativa;
somos alcohólicos y no parábola, ciertamente,
pero ¿quién no paga por un verso
con el corazón partido?

Nos dan de comer como hambrientos
porque vivimos en la constante sequía del alma,
separamos el vino de la sangre
mientras desfallecemos al borde de la calle
con heridas corto-punzantes,
y cuando nos permiten la entrada
compiten por quién primero nos intoxica,
para dejarnos como bultos
en la vereda del tiempo.