Al levantarse esa mañana, Dalmiro Spinoza no sabía que algo terrible pasaría.
Se vistió con calma, como de costumbre, luego frente al espejo mientras observaba su rostro y se arreglaba el bigote, pensó en Helena y en todo lo que él había dicho la noche anterior, mientras ella, desnuda lloraba en la cama y él solo observaba el humo de su cigarrillo mezclándose en la oscuridad del cuarto.
Pero esa nube de recuerdo pronto se disipó, mientras engominaba su pelo hacia atrás y se hacía el nudo de la corbata, y lo desarmaba, para volverlo a hacer hasta lograr que saliera perfecto. Se perfumó, se lavó las manos, caminó hasta su sillón de cuero reclinable y allí tomó sus zapatos, escupiéndolos, para darles el último lustre, controló el tiempo en el reloj pulsera de su padre y salió cinco minutos antes.
Caminó por la vereda evitando las baldosas flojas, tratando de no pisar el humedecido césped de un verano aun lejano. De pronto la vió, estaba ahí en la esquina una joven solitaria, su ajustada minifalda dejaba ver sus muslos fuertes. Se acercó sin prisa, mientras su cara dejaba acomodar una sonrisa, se detuvo a unos pasos, tomando con ambas manos su maletín de cuero negro. La observó paciente, y su boca soltó un buen día preciosa, ella volteó su rostro hacia él con el pelo casi cubriéndole los ojos, pero no contestó, entonces como un animal salvaje sus manos avanzaron sobre sus muslos desnudos y el cachetazo, los insultos que sonaron más fuerte aun lo dejaron inmóvil, mientras ella huía atemorizada.
Se recostó en un poste de luz, encendió un cigarrillo y esperó su contacto, mientras fumaba mentalizaba una vez más, deteniéndose en cada detalle. Era simple, entrar al estacionamiento del prostíbulo, ubicar el automóvil señalado, buscar al hombre de la fotografía, dispararle dos veces al pecho, luego para estar seguro un disparo en la cabeza y salir sin dejar rastros ni sospechas. Sí el trabajo era sencillo. Nada saldría mal, pero no fue así, por que esa mañana Dalmiro Spinoza olvidó un detalle sin revisar que lo condenaría.
Se vistió con calma, como de costumbre, luego frente al espejo mientras observaba su rostro y se arreglaba el bigote, pensó en Helena y en todo lo que él había dicho la noche anterior, mientras ella, desnuda lloraba en la cama y él solo observaba el humo de su cigarrillo mezclándose en la oscuridad del cuarto.
Pero esa nube de recuerdo pronto se disipó, mientras engominaba su pelo hacia atrás y se hacía el nudo de la corbata, y lo desarmaba, para volverlo a hacer hasta lograr que saliera perfecto. Se perfumó, se lavó las manos, caminó hasta su sillón de cuero reclinable y allí tomó sus zapatos, escupiéndolos, para darles el último lustre, controló el tiempo en el reloj pulsera de su padre y salió cinco minutos antes.
Caminó por la vereda evitando las baldosas flojas, tratando de no pisar el humedecido césped de un verano aun lejano. De pronto la vió, estaba ahí en la esquina una joven solitaria, su ajustada minifalda dejaba ver sus muslos fuertes. Se acercó sin prisa, mientras su cara dejaba acomodar una sonrisa, se detuvo a unos pasos, tomando con ambas manos su maletín de cuero negro. La observó paciente, y su boca soltó un buen día preciosa, ella volteó su rostro hacia él con el pelo casi cubriéndole los ojos, pero no contestó, entonces como un animal salvaje sus manos avanzaron sobre sus muslos desnudos y el cachetazo, los insultos que sonaron más fuerte aun lo dejaron inmóvil, mientras ella huía atemorizada.
Se recostó en un poste de luz, encendió un cigarrillo y esperó su contacto, mientras fumaba mentalizaba una vez más, deteniéndose en cada detalle. Era simple, entrar al estacionamiento del prostíbulo, ubicar el automóvil señalado, buscar al hombre de la fotografía, dispararle dos veces al pecho, luego para estar seguro un disparo en la cabeza y salir sin dejar rastros ni sospechas. Sí el trabajo era sencillo. Nada saldría mal, pero no fue así, por que esa mañana Dalmiro Spinoza olvidó un detalle sin revisar que lo condenaría.
