El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
No me hago ilusiones
Cuando me vaya, nadie pondrá música seguramente.
Yo no podré quejarme.
Ni un tango, como para que me acompañe en el viaje a quien sabe donde,
O a ningún parte.
Hágame el favor usted, que está en la onda,
de "cachar" el tocadisco y un disco de esos que eran míos.
Antes de que algún "pelandrún" los venda en el parque por dos pesos.
Y póngase algo movido, no lamentos de esos velorio,
usted me entiende amigo.
Le acepto cualquier cosa que tenga ritmo desde,
Louis Armstrong, Gal Costa, Los Palmeras,
O hasta un Soda Estéreo, si a usted le pareciera.
Pero no...
Ni sé pa´ que lo escribo.
Cuando me vaya, nadie pondrá música seguramente.
Ni se acercará a convidarme un vino.
¡Que mal agradecidos!
Se ve que quieren que siga la amargura promedio en el próximo mundo.
Es más, algún abombado de esos que no faltan nunca,
Mirará la foto de Piazzola en la pared y dirá:
¡Que grande Pichuco!
Por suerte para ambos,
ya me habré muerto...
Cuando me vaya, nadie pondrá música seguramente.
Yo no podré quejarme.
Ni un tango, como para que me acompañe en el viaje a quien sabe donde,
O a ningún parte.
Hágame el favor usted, que está en la onda,
de "cachar" el tocadisco y un disco de esos que eran míos.
Antes de que algún "pelandrún" los venda en el parque por dos pesos.
Y póngase algo movido, no lamentos de esos velorio,
usted me entiende amigo.
Le acepto cualquier cosa que tenga ritmo desde,
Louis Armstrong, Gal Costa, Los Palmeras,
O hasta un Soda Estéreo, si a usted le pareciera.
Pero no...
Ni sé pa´ que lo escribo.
Cuando me vaya, nadie pondrá música seguramente.
Ni se acercará a convidarme un vino.
¡Que mal agradecidos!
Se ve que quieren que siga la amargura promedio en el próximo mundo.
Es más, algún abombado de esos que no faltan nunca,
Mirará la foto de Piazzola en la pared y dirá:
¡Que grande Pichuco!
Por suerte para ambos,
ya me habré muerto...
