gustavodavidvarela
Poeta recién llegado
¿Y qué haces cuando te das cuenta de que la historia no era más que una burda fábula?
Cuando las acciones son la antítesis de las palabras, un feroz y cruel antagonista.
Ahí, donde caes en cuenta que sobraron oraciones; donde sobraron frases, dichos, analogías.
¿Qué haces cuando cae el telón?
Donde ni el paisaje, ni las historias, ni los personajes existían.
Ahí, cuando te das cuenta de que todo siempre fue cartón. Ni el cielo era azul, ni el abrazo sincero.
Se te cae el mundo.
Se te cae el mundo y te sentís el rey de los bufones.
¿Por qué? Y porque te prometiste no volver a creer.
Todo lo que habías ganado desde la última vez, se esfuma.
Y sentís que te fallaste, una vez más.
La frustración te mira desde la esquina, de nuevo, riéndose, feliz.
Y todo lo que le escribiste a la derrota hace unos años, haciéndote el nene grande, creyendo que tenías la verdad en la palma de la mano, se fue.
Y volvés al mismo lugar donde habías empezado.
Ahí, en lo oscuro. No hay ni un mísero farol para alumbrarte, ni nadie que te traiga uno.
Y de nuevo tenés que descubrir la electricidad y reconstruirte el farol, sin saber cómo, porque de repente lo que creías saber no te funcionó.
Repetís lo mismo de siempre: yo no lloro más. Ya lloré demasiado.
Y a eso se resume todo, a repetir historias.
Estar condenados a repetir historias.
Es el curso natural del río, circular.
Volver a empezar, volver a repetir, volver a terminar.
Cuando las acciones son la antítesis de las palabras, un feroz y cruel antagonista.
Ahí, donde caes en cuenta que sobraron oraciones; donde sobraron frases, dichos, analogías.
¿Qué haces cuando cae el telón?
Donde ni el paisaje, ni las historias, ni los personajes existían.
Ahí, cuando te das cuenta de que todo siempre fue cartón. Ni el cielo era azul, ni el abrazo sincero.
Se te cae el mundo.
Se te cae el mundo y te sentís el rey de los bufones.
¿Por qué? Y porque te prometiste no volver a creer.
Todo lo que habías ganado desde la última vez, se esfuma.
Y sentís que te fallaste, una vez más.
La frustración te mira desde la esquina, de nuevo, riéndose, feliz.
Y todo lo que le escribiste a la derrota hace unos años, haciéndote el nene grande, creyendo que tenías la verdad en la palma de la mano, se fue.
Y volvés al mismo lugar donde habías empezado.
Ahí, en lo oscuro. No hay ni un mísero farol para alumbrarte, ni nadie que te traiga uno.
Y de nuevo tenés que descubrir la electricidad y reconstruirte el farol, sin saber cómo, porque de repente lo que creías saber no te funcionó.
Repetís lo mismo de siempre: yo no lloro más. Ya lloré demasiado.
Y a eso se resume todo, a repetir historias.
Estar condenados a repetir historias.
Es el curso natural del río, circular.
Volver a empezar, volver a repetir, volver a terminar.
