De bolsito marrón…

Es más, no puedo mirar
Sin más, no puedo escapar.
Miro las horas, estaré al llegar
Me dejo llevar por mí pensar.

Esculpo el viento
Con mi aliento y parcas.
Humo de las almas
Cuelgan de mis nadas.

A veces corro
Bajo el agua en descomposición
Como en los viejos
Sueños de los ocho años.

Capaz, pero espero que no
Que no aparezca por acá,
Otra vez el león
En el medio del puente angosto.

Una luz tenue
Araña y acolchado.
Zapallazo y llanto
Mierda y plazca.

Grito y puteada
Rasguñón y trompada.
¡Correntino de mierda!
Dos vinos y una soda.

De bolsito marrón
Las nubes y ese sonido oscuro.
Pasillo y la gallega
Diario, ópera y crucigrama.

 

Aunque sigue una fina línea de tu estilo, compruebo un cambio sustancial en esta entrega y me gusta. Es un buen melancólico querido amigo.

Abrazos,

Palmira

 

Gracias Palmira querida, esta poesía, se podría decir que fue arrancada de los 5 primeros capítulos de mi autobiografía. No sé, algo me retrotrajo a mi aturdida niñez y se escapó por una hendija del pasado. Tengo 40 capítulos escritos, me faltan solo 10 para terminarla. Pero hace unos 2 años que no escribo nada en ese respecto. Es muy coloquial, de a poco se va dando un paneo de lo que sería hoy mi estilo. En ella cuento mi historia desde los 14, donde me retrotraigo hasta el principio de mi historia y avanzo hasta mis 27/28 años, que es allí, entre esos años en que conozco a mi mujer. Pero eso es parte de otra historia.

 

Muy agradecido por su cortesía!!!
tyngui

 

un placer pasar por tus letras.