De el concepto cinico de las cosas

El amor es un invento de los poetas,
que el mundo lo hizo un negocio
por el fuego que provoca.

En sus inicios hay fiesta
y todo es color de rosa.

La promesa se eterniza,
hasta que el fuego se extingue
y solo quedan cenizas.

La ceniza es el recuerdo
que no muere,
Lo que muere es la espina
que nos hiere.

Y como unico testigo
que pierde en el olvido,
una deshojada rosa...

Pero, no os preocupeis.
Hagamos lo que hacen todos...
Disfracemos a las cosas!