Bolivar F. Martinez
Poeta adicto al portal
De hospitales y estupideces
Vaga la causa. Se ilumina la calle, camiones rojos,
luces de colores amarillas, muchas,
como árbol de navidad elevado a la n potencia.
Avanza la ciencia en jovenes mentes y manos displicentes
con una maestría de colegio.Preguntas que contesto a medias.
Caras que no conozco, rubicundas caras y cabellos,
semejante a los angeles de cuentos.Lento, me levanto,
viajo a fuerzas pues no quiero.Batas azules y blancas sabanas.
Cateter que no duele.Reacción en cadena, alergénica.
Antiestamínicos. ¿Que cosa me pusieron?, grito, aúllo, lloro, maldigo.
Pienso en rima. ¿Cómo me salgo de esta piel? ¿cómo me escapo?
¿Por qué todo me lastima?. Ni tunel, ni luces deslumbrantes, ni campos
verdes, ni parientes, ni dorados arroyos, ni cascadas de plata, ni sombras que me asusten. Solo Tu, solo Tu y una voz que me dice:"aun no es tiempo!".
Presión 180 a 200, bajando lentamente. Este volantín, montaña rusa,
¡maldita sea!. Duermo, mucho, la tarde entera. Acción de gracias. Cena.
En espera, sin deseos siquiera de volver a mis versos, creo.
Vaga la causa. Se ilumina la calle, camiones rojos,
luces de colores amarillas, muchas,
como árbol de navidad elevado a la n potencia.
Avanza la ciencia en jovenes mentes y manos displicentes
con una maestría de colegio.Preguntas que contesto a medias.
Caras que no conozco, rubicundas caras y cabellos,
semejante a los angeles de cuentos.Lento, me levanto,
viajo a fuerzas pues no quiero.Batas azules y blancas sabanas.
Cateter que no duele.Reacción en cadena, alergénica.
Antiestamínicos. ¿Que cosa me pusieron?, grito, aúllo, lloro, maldigo.
Pienso en rima. ¿Cómo me salgo de esta piel? ¿cómo me escapo?
¿Por qué todo me lastima?. Ni tunel, ni luces deslumbrantes, ni campos
verdes, ni parientes, ni dorados arroyos, ni cascadas de plata, ni sombras que me asusten. Solo Tu, solo Tu y una voz que me dice:"aun no es tiempo!".
Presión 180 a 200, bajando lentamente. Este volantín, montaña rusa,
¡maldita sea!. Duermo, mucho, la tarde entera. Acción de gracias. Cena.
En espera, sin deseos siquiera de volver a mis versos, creo.
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