De labores.

Mujer tejiendo; Vermeer.

Ya no escribo poemas, ¿para qué?
He perdido el origen, la razón.
Se me cerró la boca a la sazón.
Tal si ya no hubiera hombres, su buqué.

¿No será que estoy enferma, o muté?
Del deseo no tengo ya el blasón
¿Dónde lo dejaría? El corazón
funciona a ritmo lento, sin por qué.

No soy más que una máquina manida
que a veces ya rechina, ya se quiebra.
Necesito que un sol que brille enhiesto

con sonrisa brillante, dulce gesto,
haga a mi poesía deslucida
tomar un vigor nuevo, y que ya eche hebra​

 

Gracias, José, por tu simpática respuesta. Un abrazo.

 

Tú no dejas que pare de echar hebra, por lo que veo.
A tirar del hilo.
Saludos.

 

Eso intento, Eratalia, gracias por pasar y por tu amable comentario. Un abrazo.

 

Isabel, querida amiga, tus comentarios siempre me dan ánimos para continuar en esta agradable labor. Muchas gracias. Un abrazo.