De lo nuestro

Todo lo que quiero es tocar la guitarra hecha de tu cuerpo, bastándome nombrarte y una estrofa de melódica pasión. Pintar sin freno caricias en tus pétalos, con tono de bárbaras dulzuras. La prescindencia más poética en la proa del Amor eterno. Tomar el veneno de tu mirada y el antídoto de tus besos. A la trasluz de tus heridas y mi carne nihilista; atados mis triángulos en el irremediable círculo de sernos. Alrededor de un vaso de Setiembre y el humo de una sólida atadura. Entrar con mi guadaña donde la vehemencia de un pensamiento germine frialdad en mis palabras, y el sembrío de otros tiempos cubra de malezas tu corazón. Deber clavar en tu espalda primero, mitad cubierta, mitad desnuda, un vuelo de flamencos. La cautiva devoción que vierte tu recuerdo y mi rumia solitaria. Después en tus mejillas, que preservan mi esperanza, y la indagación y el alivio, nutrirme de tu maná femínea. Hacer por las noches una tumba de ti, y de tus piernas el camino que conduzca a olvidarme de mi mismo.