Anne_
I killed Bukowski.
En estos estaños pendientes,
¡Oh, cuan oscuras son las alas
de este enero!
Dejaste los domingos desechos
y las risas de los lunes
en aluviones de tinta adolescente
cruzando los desiertos
en trajes desbalanceados y ponientes
escalones friolentos,
el viento sintetiza mi cabello,
tú eras la oscuridad más suave de mis caminos,
ahora espero sentada los martes,
espero en la cabecera
de rodillas sobre el techo
almacenando reciclajes
y rock and roll submarino,
nunca vi mis venenos
ni las cosas reales que intentaban tus lagrimas,
ay niño de las hormigas,
todo fue culpa mía, las orquídeas,
los zapatos devorados,
los helados a medianoche,
el metro, la derogación de los pulpines,
los arrebatos eléctricos,
los aplausos en Miraflores ,
quebrarle las ventanas
a la municipalidad de San Isidro
y hasta los colapsos del cielo
y los calambres de Jesucristo,
no me lleves, regresa!
Heridas de amor tengo,
heridas de frascos de nueces sin abrir,
twisted’s vencidos y un Play Station
esperando el metro de las 5,
como se supone que te entierre?,
como carajos hace uno
pa’ quitarse el aliento y seguir
vendiendo condones?
Ay niño de las hormigas,
disparo silbidos mutilados
a los oídos de dios, buda,
ala, bob sponge o quien carajos sea
que este allá arriba haciendo la realidad,
reconozco entonces, que nadie cruzó nada,
que el único más allá,
es el puesto de salchichas de la esquina,
que no somos ninguna puta consciencia,
ni el maldito reflejo de nuestros sueños
y que todo este bazar,
no es más que el lunes
que siempre tenemos
para comenzar la dieta.
Heridas de amor tengo,
de mis pechos secos,
mi vientre de aguja y el retorno
calmo de mis cuerdas vencidas,
no me lleves. Regresa!
Esta vez prometo
no ir a la bodega por vendas
Regresa…
Regresa.
¡Oh, cuan oscuras son las alas
de este enero!
Dejaste los domingos desechos
y las risas de los lunes
en aluviones de tinta adolescente
cruzando los desiertos
en trajes desbalanceados y ponientes
escalones friolentos,
el viento sintetiza mi cabello,
tú eras la oscuridad más suave de mis caminos,
ahora espero sentada los martes,
espero en la cabecera
de rodillas sobre el techo
almacenando reciclajes
y rock and roll submarino,
nunca vi mis venenos
ni las cosas reales que intentaban tus lagrimas,
ay niño de las hormigas,
todo fue culpa mía, las orquídeas,
los zapatos devorados,
los helados a medianoche,
el metro, la derogación de los pulpines,
los arrebatos eléctricos,
los aplausos en Miraflores ,
quebrarle las ventanas
a la municipalidad de San Isidro
y hasta los colapsos del cielo
y los calambres de Jesucristo,
no me lleves, regresa!
Heridas de amor tengo,
heridas de frascos de nueces sin abrir,
twisted’s vencidos y un Play Station
esperando el metro de las 5,
como se supone que te entierre?,
como carajos hace uno
pa’ quitarse el aliento y seguir
vendiendo condones?
Ay niño de las hormigas,
disparo silbidos mutilados
a los oídos de dios, buda,
ala, bob sponge o quien carajos sea
que este allá arriba haciendo la realidad,
reconozco entonces, que nadie cruzó nada,
que el único más allá,
es el puesto de salchichas de la esquina,
que no somos ninguna puta consciencia,
ni el maldito reflejo de nuestros sueños
y que todo este bazar,
no es más que el lunes
que siempre tenemos
para comenzar la dieta.
Heridas de amor tengo,
de mis pechos secos,
mi vientre de aguja y el retorno
calmo de mis cuerdas vencidas,
no me lleves. Regresa!
Esta vez prometo
no ir a la bodega por vendas
Regresa…
Regresa.
