scarlata
Poeta veterano en el portal.
La tarde anuncia su vocación de noche,
veredas que eyaculan sobre el miedo.
Es la oscuridad la patria sin mapas
de los hogares que amparan mendigos.
Sin luz, el tabaco decora círculos,
aros que imaginan llaves.
De noche los niños cierran las puertas.
Las ciudades abren su gesto al frío.
Y suenan, noctámbulos, los teléfonos.
Ruptura en silencio de los idiomas.
Se invierte la cicatriz de la luna
pero no alerta su luz
de la avidez de los escaparates.
Es de noche y hace frío.
Y me dan miedo las sombras.
veredas que eyaculan sobre el miedo.
Es la oscuridad la patria sin mapas
de los hogares que amparan mendigos.
Sin luz, el tabaco decora círculos,
aros que imaginan llaves.
De noche los niños cierran las puertas.
Las ciudades abren su gesto al frío.
Y suenan, noctámbulos, los teléfonos.
Ruptura en silencio de los idiomas.
Se invierte la cicatriz de la luna
pero no alerta su luz
de la avidez de los escaparates.
Es de noche y hace frío.
Y me dan miedo las sombras.