De ti se hacen los vinos

Eres uva,
de ti se hacen los vinos
y de tu piel de luna los espejos.
A tus ojos le llueve la ternura de seda
en un bosque poblado de arrebatos de fuego.

He llegado hasta ti como un soldado
dispuesto a vencer o ser vencido.
A invadir tu flanco inexplorado
y a inundarte de ansias las pupilas.

Herida por el rayo tu ciudad devastada
desata sus olores
arrecian los tambores
y la selva se agita en una fiesta loca!

El placer desgajado se va,
nos abandona
y tu cierras los ojos como si hubieras muerto.

Para ese instante pudiera
terminarse la vida.

 

me ha gustado su poesía, señor Eudaldo. Se le saluda. Un placer.