De vísceras

De vísceras

De vísceras estoy hecho.
De sangre me han pintado.
Huesos que me duelen.
Pero manos,
manos blandas me han puesto.

Me han dicho que olvide.
Y me lo han dicho con razón.
Y así lo entiendo.
No me da paz el odio.
Me tuerce el rostro.
Me doblega la espalda.

Pero... vísceras...
y el rencor me gana.

Donde hubo tanto amor,
hoy circula la hiel del rencor.

Te esperé de blanco vestida,
pero yo, de blanco traje lo hice.

Me dijiste: “Soy yo”
Te lo creí.
Te lo creí en las furiosas batallas,
que tenías por verme, por tenerme,
por amarme, por acunarme, por cuidarme.
Quemé inciensos de alabanzas,
en los templos, los patios, los cuadernos.
Creyendo en el final de mi espera...
y era un espejismo.

Hice juramentos eternos,
ligados a tu carne,
y a la carne de nuestra carne.
Sin darme cuenta de la trampa.
Trampa que consumiría mi sonrisa,
mi alegría, mi esperanza.

Y una mañana te fuiste...

Te fuiste sin razón de mi razón.

Mis manos blandas,
que sólo conocieron tu cuerpo,
en la caricia.
Mi voz tenue,
que sólo se espejaron tus oídos,
en el susurro.
Mi letra,
desplegada de poemas,
a los cuatro vientos.
Quedaron secos en el viento de la niebla.

Y te fuiste...

Y te fuiste sin partir.
Sólo entregando tu piel.
Al vértigo de la noche.
Invirtiendo la escala de valores,
como un simple reloj de arena.
Dejándome las preguntas.

Entonces yo que no me fui, tuve que partir.
Para no avalar tu vergüenza,
yo me quedé con mi integridad,
(esa que te enamoró, y luego detestaste)
Vos con tus aventuras.
(Esa que nunca comprenderé,
de aquella, mi niña dulce)

Y dejé, tras la puerta, tras la lágrima,
los retoños, que me duelen,
en cada instante de ausencia.
(¡Tan grande mi vergüenza!)

Me quisiste adular.
(Casi de gira proselitista,
o arenga de director técnico)
Sobre las bondades de mi corazón.
Las virtudes de mi sexo.
La ductilidad de mis manos.
Las posibilidades del mundo.

Y sé, aunque lo sigas negando,
es sólo retórica de la burla.

Es cierto de la abundancia de mujeres.
(¡Que frase machista en boca de una mujer!)

Cierta la posibilidad de los amores fugaces.
(¡Claro de regaladas como vos!)

Hasta es cierto que mi tonto corazón,
se ha enamorado varias veces.
(Como tu bufo vaticinio lo predijo).
Siempre de la persona equivocada.
(en verdad, sabemos,
no puede haberla adecuada),
donde siempre busco tu pureza regalada.

Pero se te olvida un detalle.
Tantas cosas olvidaste,
bajo la falsa piel de las serpientes maduras.
(Son cosas sin ninguna importancia,
cosas en las que ya no creo, dijiste)
Que una vez, juntos,
y sin coerción, dijimos:
“Hasta que la muerte nos separe”.

Hoy, es cierto,
nada me liga a tu cuerpo, ni a tu corazón,
pero te escribo.

Te escribo,
para no escribirle a quien,
paciente, estoica, inocente y comprensiva,
soporta mis duelos de corazón solitario.

Te vuelvo a escribir, sin amarte.
Preocupado,
(ya que tengo vedado ocuparme),
de la pureza de nuestra hija,
que no tiene el espejo
que yo buscaba para ella.

Y acá estoy,
porque de vísceras se trata,
deseando mi muerte,
para no desear la tuya.

 

Yo no desee la muerte, ni mía ni de nadie, pero si imploraba por un poco de su propia medicina. Saludos cordiales, CrisCam.