Décimo cuarto movimiento (A Carlos Martínez Rivas, rondó de una noche surrealista)

En aquella su sala

no había más que el piso frío.

Allí nos sentamos.

Giselle Bellomi estaba entonces

como un sueño surrealista,

entre el poeta ebrio que hablaba

solo verdades tan desnudas

y un viejo Ricardo, cronista de esta ciudad

desordenada.

Muy cerca los casi imberbes poetas,

poetas que queríamos ser mi amigo y yo,

fuimos cercando a la parisina

desde la imagen de un almohadón

horadado por coloquios.

-Déjala que se vaya con ellos- dijiste, Carlitos –

los jóvenes se la han ganado, siempre ganan.



En la pared solo estaba el viejo calendario,

y en todos sus días una calavera,

como si cada cuadrícula

fuese la bandera del pirata.

Solo el trece de junio no tenía el estigma.

-¿Por qué? – habíamos preguntado.

“La calavera marca los días que he bebido”.



Cuando salimos a la calle,

cerca del mercado y la basura

obsoleta de la madrugada,

Giselle reía con la ninfómana sonrisa

que soñamos,

y nosotros poseíamos el aire rancio

como jóvenes poetas

que creíamos que Carlitos

era un genio doloroso,

(qué sé yo a estas alturas),

marchando sereno hacia su calavera descarnada,

con una insurrección solitaria en el costado.




De mi libro inédito ALTAR DE DESCONCIERTOS

DERECHOS DE AUTOR reservados por ley

imagen: Filosofía en español.

 

gracias, "Pessoa", qué dicha que te ha gustado, tienes razón la noche surrrealista es bastante real y sucedió, ya hará otros que puedan ir a tu foro abrazos

 

Sin duda un buen poema que narra con brillantez un encuentro poético. Saludos cordiales.

 

Gracias, Penabad, tus palabras me motivan , abrazos