Dedos purpuras y frío en las uñas.

La neutralidad del ser no me interesa,
no me importan tampoco las bohemias whiskianas,
yo quiero punk rock a todo volumen
y electro pop aterciopelado,
gente saltando y gritando
con lujo de detalles, sus memorias secuestradas,
quiero bandas de rock
tiradas en la carretera,
de todo todo,
pero de los poetas,
de los poetas quiero sangre muerta en sus rodillas,
quiero poetas tras los basureros,
poetas sucios y maldicientes,
que odien el sexo y les enferme tanto el sistema
que ya no lo critiquen,
poetas que no marchen en las huelgas nacionales
y pidan comida en las ventanillas de Burger King,
poetas limpiando parabrisas,
poetas sin dientes,
con abrigos de lana en verano,
poetas que no necesiten amores
para escribir de amor,
poetas de monóxido de carbono,
poetas vendiendo caramelos,
poetas prostituyéndose,
poetas intervenidos por la policía,
poetas discriminados,
poetas gordos y grasosos,
poetas cargando a sus hijos en la espalda,
poetas vivos,
poetas viviendo...
Hasta la muerte.​

 

Genial poema
sobre el amor a la música de verdad
y sobre ese vivir la vida a tope
y peligrosanebte,
un abrazo.

 

Gracias por su apreciación, los poetas ya están muertos, murieron en la ultima canción de Lou Reed

 

No al tope, ni peligrosamente, vivir, como todos los demás y dejar de imaginar para escribir... Sólo vivir.

 

La realidad es fuerte y toca vivirla, los poetas la sufren de una manera especial no se si para bien o para mal...
Me gusta esta forma de escribir que tienes.
Un gusto pasar por aqui
Abrazo

 

Eso de que los poetas odien el sexo,,,, ummmmmm no creo eh!! jajajjaja si de ahi salen muchos poemas...jajjaja. Felicitaciones. Buen poema.

 

Maravilla preciosa de divino camino a la hermosura.

 

Me refería a ser honestos y no buscarse la experiencia, inducirse a ella, si no sólo vivir como el resto, sin poses de nada.

 

Lo extraño.

 

Los poetas no sufren nada, son un montón de engreídos aferrados al ansía de la compañía y la atención.

 

En definitiva seres que vivan más allá de las palabras, que se contaminen y engrasen los dedos con la sangre de las calles. Seres que padezcan hasta el infinito y sin remilgos por el hecho de escupir la acidez que provoca el dolor...
Hay momentos cruciales en los que los poetas pueden "volcanizarse" y esos momentos suelen ser precisamente los de mejor creación.
¿Cómo no había leído yo este poema?

 

Ya se va entendiendo porque escribo así, verdad?

Smuuuaaak