Dedos

Dedos

Dedos marcados de arenas temporales.
Yemas desmemoriadas de llanuras cálidas.
Arrugas donde se pierden los renglones de un pasado de almidón.
Tendones que pugnan por romper contornos en busca de libertad.
Uñas enclavadas en el granito de alguna montaña de gelatina.
Salir de una caja para culpar a la carnívora.


Bajó el índice imperceptiblemente,
para guardar en un cofre plano
la eternidad de una luz.

No recordaba si alguna vez se haya chupado el pulgar
como el que veía a través de la mirilla,
supone que sí,
pero en la escuela se encargaron de decirle que los adultos no tienen pasado.

Tampoco llevaba ningún anillo en el anular izquierdo,
el lugar le fue ganado por las arrugas.
Frotó las yemas del pulgar y el índice derechos.
Ausencia.
Nada de transpiración
o una lágrima
o cuando aquellos pechos ausentes
le dejaban la palma húmeda
para abandonar la sábana para salir a amamantar.

Una suave música le pareció reproducir,
arrastrando las yemas sobre la veta artificial de la mesa,
como cuando se imaginaba escalas sobre cada vértebra,
cada músculo,
rodeando el movimiento retráctil de cada folículo.

Apretó el puño,
los nudillos crispados le devuelven las marcas de los puñetazos
contra la pared tratando de amordazar la soledad.
Ni siquiera lleva en las uñas
las manchas de alguna nicotina pertinaz.

Debe ser verdad,
como dice la vecina,
ninguna marca calcificada,
ausencia de mentiras,
demasiado tarde para comenzarlas.
La única marca traviesa,
la costura del dedo mayor,
que casi quedó colgado de lanza de una reja,
hace tanto,
que hasta los inviernos le parecían divertidos.

Estos dedos pacíficos,
demasiado pacíficos quizá;
alguna vez llagados de ladrillo tras ladrillo,
de cálculo tras cálculo,
trenza tras trenza,
letra tras letras,
tecla tras tecla,
ya no guardan la figura de ninguna señorita,
las señoritas ya no pasan por las huellas de estos jardines.

Será la hora de bajar de la plataforma de la calesita,
ya no habrá nueva sortija.
Que levanten la púa del vinilo.
Cambiar de escenario.
Juntar los dedos y hundirlos en la miga.
Es hora de alimentar las palomas.

 

Sus escritos tienen fuerte influencia surrealista, me agrada. Felicitaciones.

 

Bueno no lo había pensado. En todo caso son poemas que sólo fluyen de mis dedos.
Gracias.

 

Un buen trabajo, un poema que atrapa y que invita a pensar. Un placer leerte amigo Cris.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Un abrazo Jalvarez