Los tulipanes negros de Amsterdam, sin sembrar, están comidos por los bichos a la puerta de la casa,
Las novelas están en el estante sin leer,
Las cartas, las postales, las llamadas, que amigos esperan y espero yo de ellos están en un limbo,
Lo lírico interno está oculto muy dentro, fragmentado, en pedazos que cuesta reconstruir,
Los artículos científicos están impresos y almacenados en desorden, señalando la intención primera,
La nueva ciudad y sus rincones de belleza están por descubrir,
(La gente, el país, las ausentes amigas que como ellas ninguna, no estarán ya aquí, conmigo.)
Los planes están pospuestos,
Las plantas murieron sin ser regadas,
El encargo de mi cirujana para con su amiga en Berlín lleva tiempo sin haber partido,
Pero yo sigo viva, y como, y duermo y hago el amor, y pienso.
Pero mi existencia desearía el movimiento en un universo más grande del que me toca
Por limitación de tiempo, que todo otro factor se traduce en eso
Yo viviría con gusto muchas vidas, una detras de otra y jugaría a profesar en ellas un sólo amor
Sería o la lectora incansable o la amiga preocupada o la pintora inspirada o
la mujer organizada o la poeta saltando de sueño e inspiración o la aventurera bohemia o la científica loca: alguien con una sola meta en esta tierra.
Pero mi cuerpo habita demasiados deseos, quiero recorrer un mundo, y no soy más que una pobre partícula elemental.
Y antes de la locura o la inacción, hago de a ratos un poco hacia cada lado y por eso el tiempo se me va.
Las novelas están en el estante sin leer,
Las cartas, las postales, las llamadas, que amigos esperan y espero yo de ellos están en un limbo,
Lo lírico interno está oculto muy dentro, fragmentado, en pedazos que cuesta reconstruir,
Los artículos científicos están impresos y almacenados en desorden, señalando la intención primera,
La nueva ciudad y sus rincones de belleza están por descubrir,
(La gente, el país, las ausentes amigas que como ellas ninguna, no estarán ya aquí, conmigo.)
Los planes están pospuestos,
Las plantas murieron sin ser regadas,
El encargo de mi cirujana para con su amiga en Berlín lleva tiempo sin haber partido,
Pero yo sigo viva, y como, y duermo y hago el amor, y pienso.
Pero mi existencia desearía el movimiento en un universo más grande del que me toca
Por limitación de tiempo, que todo otro factor se traduce en eso
Yo viviría con gusto muchas vidas, una detras de otra y jugaría a profesar en ellas un sólo amor
Sería o la lectora incansable o la amiga preocupada o la pintora inspirada o
la mujer organizada o la poeta saltando de sueño e inspiración o la aventurera bohemia o la científica loca: alguien con una sola meta en esta tierra.
Pero mi cuerpo habita demasiados deseos, quiero recorrer un mundo, y no soy más que una pobre partícula elemental.
Y antes de la locura o la inacción, hago de a ratos un poco hacia cada lado y por eso el tiempo se me va.
