Del Diario de una Obsesiva.

Inevitablemente, el tiempo se me hace relativo,
tan lleno de vacíos, tan sublime la nostalgia,
que va y que viene, con periodos de felicidad sin sentido,
con noches enteras de insomnio,
con días enteros de recuerdos,
con horas de autoflagelación,
masoquismo puro y autocompasión,
sin ganas de asumir la cruel realidad,
de que tú no volverás,
ya no.

Y se pierde la verdad
entre lo que fue y lo que no es,
entre lo que pudo y no va a ser,
ya no.

Razón tenía aquel que dijo
que nadie entra en nuestra vida por casualidad
y uno no entra en la vida de alguien,
sin ninguna razón.
Así mismo, habrá de los que se llevaran poco
o mucho, pero siempre dejan algo de sí,
entonces, ¿cuánto de mí te llevaste?
¿Y cuanto dejaste?​

Y qué fácil se te hizo, olvidarme.
Cuéntame, ¿cómo lo haces?
porque yo no entiendo, no logro comprender,
quizás, ese es mi defecto: me enamoro más rápido
de lo que olvido, hablo poco y perdono mucho.​

Entiéndase la ambigüedad
de las personas calladas,
mentes ruidosas.

Silencios, que dicen más que toda una vida,
un gesto que habla por mil lenguas,
una acción o un hecho que se hace irrefutable
a los ojos del acusador.

Después de todo, las palabras no son nada,
un simple vocablo con un supuesto significado,
que pierde validez una vez dicho,
cual cheque sin fondo,
cual periódico impreso,
que caduca al siguiente día.​

Así también son las promesas,
por eso, el único seguro o certeza
de una promesa es un hecho real
que pronto la respalde.
​

Versos para el Superhombre.​