Del tiempo

Hay un tiempo
que empieza y acaba en sí mismo
como átono grito,
como entraña que se devora a sí misma.

Un tiempo que no sabe apreciar
el delicado equilibrio
entre metopas y triglifos,
que desprecia la carne y roe los huesos,
que auspicia gigantes en la efímera luz
que surge de entre las nieblas,
que expira sobre horizontes arrasados
en dos pulsos de tinta.

Hay un tiempo
augurando en la noche monolíticas sombras,
camposantos de celestes estrellas,
y un diluvio de greda como divino holocausto.

En el ara de la luna,
no todo son sombras.
Tras la sangre, el silencio
de un océano que declina hacia el abismo
como último latido de la memoria.

Sin recuerdos, sin días, sin nombre
nada encuentra su sitio,
solo el agua sabe siempre hallar el camino.


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Me ha hecho usted pensar.

A veces me pregunto que seria si fuese agua o dónde estaría.

Unas gotitas del Atlántico. Sería parte de un río, una cascada, un mar tranquilo, un mar salvaje con olas muy altas y agresivas para practicar surf?

Tal vez un pequeño arroyo. De esos anónimos que te encuentras cuando caminas por el monte, y te dan una sorpresa al encontrarte con ellos. Y ese ruido especial que hacen al descender, es como una canción.

Bueno, voy a dejar de divagar, a tomarte otro café mientras miro por la ventana, y a preparar una mochila. Me piro.

Saludito.