Desde dentro

Hoy el cajero
del super de mi barrio
me ha visto
con un libro en la mano.
"Todavía hay esperanza"
me ha dicho,
y hemos sonreído, cómplices.

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Que piensen que leo sin mesura...
que amo la literatura
por encima de todo lo demás,
que NO soy un kamikaze
dispuesto a acabar
con todos ellos y lo suyo,
lo nuestro, desde dentro.
Que no va en serio.

Con los poetas y sus literaturas,
sus reglas implícitas, explícitas,
sus ritos, sus normas.
Sus normales, sus anodinos cataclismos.

Bien adentro...
incesantemente
hasta el fondo

de la cuestión.

Que no lo vean venir.

Marañas cultivadas,
cautivadas, cautivas.
Esclavas, de la palabra
escrita, hablada, labrada.
Criaderos de rimas.
Pastillas de concentrado
de poetas muertos o no.

Soy ellos y de ellos.
Por verles fruncir el ceño,
por verles torcer el gesto,
espléndida señal, muero.

Matando, muero.
Desde dentro.
Me des-integro.
Compostaje.
Abono.
Estiércol.

 

La poesía que no altere y/o moleste la paz interior del lector (y de otros poetas ) no vale la pena. Excelente trabajo, amigo. Un abrazo.