Claridad
Poeta que considera el portal su segunda casa
Mi sentir,
es una época escasa para ti,
pues vas en tu rutina
que no pasa,
que no opina,
que se queda en mi fin.
Mi sentir,
mi estúpido sentir,
sigue haciéndote daño,
ya no quieres,
todo es vano.
Intenté decirte,
pero no tengo resultados.
Mi sentir,
y únicamente mi sentir es el culpable.
¡Qué tonta!
¡Qué absurda!
¡Qué idiota soy por sentir!
¡Ay!
si yo no fuera sola,
si yo no fuera pobre,
si hubiese tenido en su momento
los recursos,
las cosas,
los elementos...
tal vez sería distinto
y mi voz
no estuviera en su desierto.
Mi sentir,
se está burlando de mi pena,
él no me habla,
me condena,
vierte en mi vaso
toda su ausencia.
Suerte poca la mía
que soy de nuevo
la que por sentir peca.
Mi sentir,
se ha hecho linea sincera,
para qué reír
si estoy en la pena,
para qué llamar
si no hay respuesta.
Es mía la culpa
por no poder hacer más como quisiera
y seguramente
me lo merezco
porque este sentir
solo me ha traído
desdicha y tristeza.
es una época escasa para ti,
pues vas en tu rutina
que no pasa,
que no opina,
que se queda en mi fin.
Mi sentir,
mi estúpido sentir,
sigue haciéndote daño,
ya no quieres,
todo es vano.
Intenté decirte,
pero no tengo resultados.
Mi sentir,
y únicamente mi sentir es el culpable.
¡Qué tonta!
¡Qué absurda!
¡Qué idiota soy por sentir!
¡Ay!
si yo no fuera sola,
si yo no fuera pobre,
si hubiese tenido en su momento
los recursos,
las cosas,
los elementos...
tal vez sería distinto
y mi voz
no estuviera en su desierto.
Mi sentir,
se está burlando de mi pena,
él no me habla,
me condena,
vierte en mi vaso
toda su ausencia.
Suerte poca la mía
que soy de nuevo
la que por sentir peca.
Mi sentir,
se ha hecho linea sincera,
para qué reír
si estoy en la pena,
para qué llamar
si no hay respuesta.
Es mía la culpa
por no poder hacer más como quisiera
y seguramente
me lo merezco
porque este sentir
solo me ha traído
desdicha y tristeza.
