Manuel Avilés Mora
Pluma libre
Es en noches como ésta, que deseo.
Deseo, si, aunque no sé el motivo.
Puede un deseo mentir? O solo es mi maltrecha mente enferma y cautiva que fracasa al darle sentido a más de 40 años de vacío sin vida?
¿Qué me pasa?
Apenas te conozco y no te comprendo, deseo.
Para mi eres algo que nació hace mucho y hace mucho que murió también;
vuelves a nacer trayéndome este sentimiento embustero...
¿por qué?
¿Qué eres? eres como un niño bien alimentado desesperado por comerse el postre.
Mientes deseo, eres como ése sentimiento que tiene el pobre, observando a traves del cristal unos zapatos que sabe demasiado caros para sus pies.
Es en noches como ésta que deseo.
Y también es en noches como ésta, que hasta soñando domina.
Me miento, pero me gusta.
Me gusta... pero termina.
Deseo, si, aunque no sé el motivo.
Puede un deseo mentir? O solo es mi maltrecha mente enferma y cautiva que fracasa al darle sentido a más de 40 años de vacío sin vida?
¿Qué me pasa?
Apenas te conozco y no te comprendo, deseo.
Para mi eres algo que nació hace mucho y hace mucho que murió también;
vuelves a nacer trayéndome este sentimiento embustero...
¿por qué?
¿Qué eres? eres como un niño bien alimentado desesperado por comerse el postre.
Mientes deseo, eres como ése sentimiento que tiene el pobre, observando a traves del cristal unos zapatos que sabe demasiado caros para sus pies.
Es en noches como ésta que deseo.
Y también es en noches como ésta, que hasta soñando domina.
Me miento, pero me gusta.
Me gusta... pero termina.
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