Joseph Cruz
Poeta recién llegado
Todo es confuso, me siento extraño
ya no distingo entre el frío de su amor y el calor de sus engaños
busco en sus ojos, pero perderme en su reguero es un antojo
y me hace daño, tratar de mantener la calma me hace daño,
jugar al ofendido ya es un hobbie al parecer
me acostumbré a perder, solo observo y callo,
ni triste ni feliz como cuando a media noche canta el gallo
alterando el equilibrio desequilibrado y me golpea como un rayo,
cuando quieras irte vete, sal por la puerta
te estaré esperando cuando estés de vuelta
asomado a la ventana de mis miedos, de mis penas,
ordenando mi mundillo, tratando de sacarle algún buen brillo,
echando polvo sobre el cofre de tus dudas, desnudas...
mi alma cuando estás en llamas, golpeas...
mi pecho cuando no conozco tu mirada,
desarreglada, sexi, afortunada, equivocada,
desatinada como todas, como nadie
en definitiva la reina del baile;
y yo, un escritor con brío que recoge pétalos de invierno
atado a un lapicero, un pobre diablo
que no puede ser dueño ni siquiera de su propio infierno,
orgulloso de su casta y de su prole,
al mando de su caos, sabiendo que lo lindo de la vida siempre duele,
tratando de cuidar algún amor como una brizna,
una partícula de algo que ya no existe, perdiéndola sin prisa;
pero esta vida es solo un punto de algún texto
y nuestra historia es un escarnio, solo un pretexto,
escrita con carbón sobre un témpano de hielo
para llenar algún renglón en los párrafos del cielo y me desvelo...
durmiendo como un niño, abro los ojos y te pierdo,
cierro los ojos y te miro, pero no estás conmigo;
pero es tu culpa si sigo vivo, si aún respiro,
te pediría que me ames como nunca, pero nunca es demasiado
cuando siempre es casi nada, ahora vivo lastimado
vivimos lastimándonos, adoloridos por las dudas,
apuñalando nuestra piel desnuda con besos y caricias crudas...
corremos por el filo del cañón con vendas en los ojos
con prejuicios a la espalda, rompiendo espejos
atados a una cuerda, tirando de actitudes falsas;
ojalá un buen día te decidas y dejes que sangren las heridas
que me desangre de alegría y quizá yo muera en el intento, pero...
quizá tu vivas libre de por vida,
parecerá suicida, pero morir de golpe es la salida
porque matarnos poco a poco no nos devolverá la paz perdida.
ya no distingo entre el frío de su amor y el calor de sus engaños
busco en sus ojos, pero perderme en su reguero es un antojo
y me hace daño, tratar de mantener la calma me hace daño,
jugar al ofendido ya es un hobbie al parecer
me acostumbré a perder, solo observo y callo,
ni triste ni feliz como cuando a media noche canta el gallo
alterando el equilibrio desequilibrado y me golpea como un rayo,
cuando quieras irte vete, sal por la puerta
te estaré esperando cuando estés de vuelta
asomado a la ventana de mis miedos, de mis penas,
ordenando mi mundillo, tratando de sacarle algún buen brillo,
echando polvo sobre el cofre de tus dudas, desnudas...
mi alma cuando estás en llamas, golpeas...
mi pecho cuando no conozco tu mirada,
desarreglada, sexi, afortunada, equivocada,
desatinada como todas, como nadie
en definitiva la reina del baile;
y yo, un escritor con brío que recoge pétalos de invierno
atado a un lapicero, un pobre diablo
que no puede ser dueño ni siquiera de su propio infierno,
orgulloso de su casta y de su prole,
al mando de su caos, sabiendo que lo lindo de la vida siempre duele,
tratando de cuidar algún amor como una brizna,
una partícula de algo que ya no existe, perdiéndola sin prisa;
pero esta vida es solo un punto de algún texto
y nuestra historia es un escarnio, solo un pretexto,
escrita con carbón sobre un témpano de hielo
para llenar algún renglón en los párrafos del cielo y me desvelo...
durmiendo como un niño, abro los ojos y te pierdo,
cierro los ojos y te miro, pero no estás conmigo;
pero es tu culpa si sigo vivo, si aún respiro,
te pediría que me ames como nunca, pero nunca es demasiado
cuando siempre es casi nada, ahora vivo lastimado
vivimos lastimándonos, adoloridos por las dudas,
apuñalando nuestra piel desnuda con besos y caricias crudas...
corremos por el filo del cañón con vendas en los ojos
con prejuicios a la espalda, rompiendo espejos
atados a una cuerda, tirando de actitudes falsas;
ojalá un buen día te decidas y dejes que sangren las heridas
que me desangre de alegría y quizá yo muera en el intento, pero...
quizá tu vivas libre de por vida,
parecerá suicida, pero morir de golpe es la salida
porque matarnos poco a poco no nos devolverá la paz perdida.
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