IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Desdoblando el aliento,
que podría ser desahogo,
o algún suspiro que solo ha de vagar,
enchastrándome de tinta,
como si fuera una pluma,
como si mi piel fuera libro,
encapsulando mis ideas,
como si fueran mensajes,
como si nunca los hubiera contemplado,
enraizándome a la vida,
como si el cielo fuera muerte,
como si el presente lo fuera todo,
entre suelo de lodo mi empeño descansa,
abatido y desilusionado,
no ha de caminar más,
porque
no hay camino que se pueda recorrer,
entre viento y gélido malestar,
la apatía de mis ojos
horroriza a mi sombra,
deseando un final tan pobre,
que no hay indigencia
que entienda mi vacío,
jugando con lo poco que le queda
a la noche aún titilante,
cuento las últimas luces,
y me duermo desgastado.
que podría ser desahogo,
o algún suspiro que solo ha de vagar,
enchastrándome de tinta,
como si fuera una pluma,
como si mi piel fuera libro,
encapsulando mis ideas,
como si fueran mensajes,
como si nunca los hubiera contemplado,
enraizándome a la vida,
como si el cielo fuera muerte,
como si el presente lo fuera todo,
entre suelo de lodo mi empeño descansa,
abatido y desilusionado,
no ha de caminar más,
porque
no hay camino que se pueda recorrer,
entre viento y gélido malestar,
la apatía de mis ojos
horroriza a mi sombra,
deseando un final tan pobre,
que no hay indigencia
que entienda mi vacío,
jugando con lo poco que le queda
a la noche aún titilante,
cuento las últimas luces,
y me duermo desgastado.
