Después de la poesía.

Después de la poesía.



¿Cuánto tiempo ha pasado, eh?

-Cabrón.

Sentado, despeinado, a media noche,
¿Se acabó el té?
¿Qué hay de Nietzsche?

-Es un nivelador de televisores.

Parece que ya decidiste tu derrota…
El terror es peor cuando lo ves venir
¿es eso cierto?

-El terror es cada segundo
Que transcurre.

Dicen que el amor salvará…

-Dicen que hay guerras por la paz,
Que hay que morir para vivir,
El amor se quedó embarrado
En las bragas
De la última
Mujer
Que
Se limpió
Las nalgas
Con
Mi
Vida.

El vino, el sexo,
Bailan su carnaval en tu cabeza…

Estar borracho es el estado ideal
Para quien ha decidido no pensar
Bukowski,
Su organismo
-como su mente, como su alma-
Funcionaba de
Otra forma a la nuestra.
Nosotros
Somos ratas
Degolladas
En la cocina.

El sexo es mejor mirarlo a lo lejos
Hace años que eyaculo sangre.

Pero, los maestros griegos
¿Tienes algo que decirles?

-YO soy la tortuga de Esquilo.

Los poetas
Te han salvado el cuello

-Ellos
No se han salvado ni a sí mismos,
Los devoró la ballena gigante
Que habita
En los huecos del lenguaje.

Eres un pobre diablo
¿lo sabes?

-Ahora, lo sé.

El suicidio…

-Quizá en un par de años
Siga los pasos mojados
De Séneca
O abrace los sueños
De Benjamín,
Pero aun le temo
A la oscuridad.

¿Para quién escribes?

-Para el demonio
Para el hombre de la basura,
Para todos los Presidentes,
Para la milicia
Y para Jesús
Todo lo que he escrito
Ha sido sobre él
Una extensión de sus brazos
Un añadido
A su cruz.

¿Y pagan bien?

-Sigo en pie
¿no?
¿ y tú cómo estás?
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