Después de...

Que vea más de cerca el porvenir,
que el mundo ya se hizo en cada día,
que el amor de los justos no me habría
dejado con pecado por sufrir.

Que reine la justicia es impedir
que un niño sea un cuento mal contado,
lo veo en toda noche descifrado
en la cuna del cómodo nadir.

Qué fiesta tan monstruosa de tumor,
qué farsa con decir que el gallo canta,
que humanos son de canto al por mayor,
y tengo tan afónica garganta,
que un niño no es la mala solución,
el padre debe ser de culpa tanta,
que manda a todo un hombre ¿por amor?,
el grito de un pesebre, su pancarta.

Después de...

Acabado es el poema,
y acabada la pintura
acabado estaba el mundo,
y acabando su fonema,
en la esquina una puta,
la señal que es todo lema,
llama de la gran cultura,
sangre de los vagabundos,
acabándose de enferma,
acabó en la sepultura
descargando la cisterna;
se marchó hacia el inframundo,
todo un mar lleno de mierda
donde el habla es la futura
víctima de la cadena..