Destino

Cuando el rastro es dejado por el viento
al camino le caen misceláneas inquietudes,
una detrás de otra,
sin sentidos.
A veces puede ser toda una enajenación
el arte de caminar,
y las luces de los motores sobre ruedas.
Y la sospecha se acomoda con el rumbo
antes que el horizonte
designe al final unas ofrendas de bienvenida.
Y el transeúnte quede contento, al lado del desierto.