Detrás de tu cansancio

Sin respuestas no hay morada,
el desierto devora todo vestigio
y la sal del tiempo empieza a corroer
las patas del elaborado andamiaje.

Todo se reduce a una serie de acertijos,
espacios en blanco e interjecciones,
como un profuso jeroglífico,
como un lenguaje de excelsos muertos.

Esta noche nadie acude a mi encierro,
esta noche hace que me sienta
como el primer muerto de la humanidad...
la soledad es perfecta.