Detritus (El Fantasma del Prospect Park)
Que agradable es despertar de un sueño eterno y largo
tan largo como los pasillos tenebrosos del infierno
tan eterno como el Unus versus o la muerte misma
tan doloroso como el aullido de un ser enfermo.
Solaparse en las veredas con el rostro adormecido
escuchando a las cigarras cantando entre los higos
mirando como se achicharran las vides en el olvido
y lastimando una guitarra con nuestros dedos corroídos.
Que el suelo huela a fango y el aire a olivos
que se vea el color de la sangre sobre los huesos roídos
que emerjan las luces de las tinieblas con sus tonos amarillos
y que se sienta el temblor del mundo con sus odiosos quejidos.
Que perforen con sus garfios sobre los cráneos
las invisibles sombras de los bandidos,
y que succionen con sus hambrientos labios
las sedientas bocas de los vampiros.
Que el mundo entero se retuerza;
recibiendo arrepentido su cruel castigo,
y que un líquido grasiento, rancio y avinagrado
se le escape desde el ombligo.
Y que luego agonice entre estertores
embarrado en su propia escoria y sumergido;
en la profundidad de un fuliginoso abismo,
donde lo devoren las pirañas de un riachuelo ennegrecido.
Para que luego nazca con fervor un mundo nuevo
donde reverdezcan entre las aguas los blancos lirios,
donde se confundan sin misterios el Dios y el hombre,
donde cada mujer sonría y se alimente de su seno cada niño.
Y entonces sí; dormir sin miedos bajo un nocturno humedecido
disfrutando del conjuro del universo y sus delirios;
acariciando con lascivia la candidez de unos pechos tibios
y escuchando las poesías que nos susurra aquella boca en el oído.
Albo Aguasola
Que agradable es despertar de un sueño eterno y largo
tan largo como los pasillos tenebrosos del infierno
tan eterno como el Unus versus o la muerte misma
tan doloroso como el aullido de un ser enfermo.
Solaparse en las veredas con el rostro adormecido
escuchando a las cigarras cantando entre los higos
mirando como se achicharran las vides en el olvido
y lastimando una guitarra con nuestros dedos corroídos.
Que el suelo huela a fango y el aire a olivos
que se vea el color de la sangre sobre los huesos roídos
que emerjan las luces de las tinieblas con sus tonos amarillos
y que se sienta el temblor del mundo con sus odiosos quejidos.
Que perforen con sus garfios sobre los cráneos
las invisibles sombras de los bandidos,
y que succionen con sus hambrientos labios
las sedientas bocas de los vampiros.
Que el mundo entero se retuerza;
recibiendo arrepentido su cruel castigo,
y que un líquido grasiento, rancio y avinagrado
se le escape desde el ombligo.
Y que luego agonice entre estertores
embarrado en su propia escoria y sumergido;
en la profundidad de un fuliginoso abismo,
donde lo devoren las pirañas de un riachuelo ennegrecido.
Para que luego nazca con fervor un mundo nuevo
donde reverdezcan entre las aguas los blancos lirios,
donde se confundan sin misterios el Dios y el hombre,
donde cada mujer sonría y se alimente de su seno cada niño.
Y entonces sí; dormir sin miedos bajo un nocturno humedecido
disfrutando del conjuro del universo y sus delirios;
acariciando con lascivia la candidez de unos pechos tibios
y escuchando las poesías que nos susurra aquella boca en el oído.
Albo Aguasola
