James De la rosa
Juan Carlos Tuñon
Intranquilidad de los nervios puros, parecido a miedo.
Poco a poco, como una última esperanza tras la nube al oblicuo color, como de mordisco que desgarra la luz, y en el velo gris emprende la lluvia a censar sus colores, y un radiante arco iris en el esplendor de su muerte
¿Qué es la belleza sino morir?
Como entender el vacío que llena,
y se traga la melancolía, la tiñe de angustia.
Lágrimas derrochadas que no superan la tristeza,
sino que se regodean de ella, en una orgía de decadencia para celebrar el último día de la siguiente vida...
El recorrido de la lengua en el velo del paladar para romper a los dientes con una palabra dura...
Que cuesta una boca que afecta en los besos
No puedo ser neutro cuando soy tan negativo.
Los polos opuestos se atraen porque se repelen
de su repelús, al final Jesús, todo lo hizo amor
y tan bueno el hombre sin sus tentaciones.
La paz de los gozos son cotas del cielo, ningún mandamiento.
Empero virtud de ser elevado a su misma altura....
Y templa de oscura, la niebla no tiembla, es usted, le dijo, y no sé meterme en otros asuntos, pero me confundo si brinda amistad, yo no lo conozco ni he querido hacer...
Amigos fantasmas, sensatos y dignos
La transparencia de las mentiras claras
En un rostro viejo de eterno cansado
con el yugo dado de sudar la vida
Prometo sufrir y vivir de nuevo,
un renacimiento de eterno capricho,
porque al hombre duele si suele pensar...
Nostalgia de las fantasías ilimitadas
Borracheras íntimas para celebrar el alma
Una paradoja adosada a una metáfora
la incongruencia de la decadencia avanzada
la paz tomada temblando de espasmos...
¡Llovía en la plenitud de sus orgasmos...!
Sagrados eran aquellos cuerpos, ¿Acaso no lo sabían?
El resultado de ver en cada uno un resto de si, ante cada uno.
Está usted loco, le confiaré mi vida
No, no lo está, está muerto, mira usted pero no ve, ciego a lo suyo, que más dan los otros, cada uno es suyo y después de nadie
Me complace oírle no dice más que mentiras embaucadoras, es usted admirable para tratar crudo el asco, y con tanto respeto que yo ya lo odio antes de empezar.
Bueno aquí entenderá la escala del poder
Ante su inferioridad y su insignificancia me es usted inútil
Es un lacayo que busca al dueño de su yugo
Y yo no trato burros, este no es despacho de las zanahorias, es un pasillo delante
Asiente y vuelve a su cuarto, su celda dorada
En una habitación sin paredes rodeado de mi mismo, yo era la cárcel ¿Entiende?...
No insista con eso, no le de más vueltas, marea usted a todo el mundo, es oírle hablar y odiarle para siempre, reduce todo a su sombra de censuras, siempre a oscuras para buscar su luz...
¿Alguna vez no fue dado al desprecio articulado de su título, imponiendo sus miserias dialécticas acentuadas por una sabiduría llena de complejos errores?
Es usted un cerdo
De los de comer, ¿Degluta usted?
Soy más de grutas de rutas perdidas
No le indico un sueño porque no me ha dado tiempo a inventarlo,
así que hoy no tengo ganas de hablar...
ni él de apuntarlo, le tomaba notas
No las nota usted, todas son fatales de muerte e indulto
Sin el límite inútil de la dependencia,
primero ser para querer, y al final tener
tanta compañía, y se muere solo...
Sin solo quería todo ardía en vano, mi mano suicida
Implica terapia que rabia conducta no apunta la vida
Y usted se lo anota, ya lo noto a usted
La terapia neutra de toda la vida, alimenta cruda todas sus ideas, castigo y conducta de culpa conducida.
En un diván divagada mente, era un animal
Tal vez una urraca, o rata vampira
¿Me quiere matar?
No, estando tan muerto
¿Usted o yo? Ambos
Cualquiera que más da
Ingreso inmediato
Tenemos usted y yo, y mi yo un tú,
que entre de su ser, de hacer lo terrible.
Horrible como una vida esplendorosa
Tal capítulo en el ego de su consulta
Vengo a decirle algo, y espero callado
Hoy le administrado como electrochoque
un choque en el alma, calma de accidente...
La suerte de ser por placer el mismo su suerte de gozo
Delirio afectado, no tener afecto ni intención de amar
Es ser un cacharro que yace inútil, para oír que le funden,
para llegar a algo nuevo como un acero espacial de hacerse al espacio, y no lo lamenta
Y cuela en si mismo
Recuerda una cuerda y alguien colgado, y lo azul de la cara, un cielo de techo del cuello al tejado y no balancea, lo que quiere decir que ya no es necesario, y lo miró durante horas, pobre papa
Es usted un monstruo con título, ¿Quién los hace así?
Es una falsificación, mírelo bien, es usted mas estúpido de lo que pensaba, se me atraganta el aire, que dios perdone mi bondad por tratar de curarle, le receto una muerte lenta, y llena del dolor que no le corresponde
Di algas; Algas, ves como es algo...
Está usted peor que yo, no sé quién asiste a quién
Es una locura ¿Verdad? De remate, ¡Máteme otra vez!
Y al ser renacido una vida usada, lo pensó después de cada morirse
Unos bichos grises como sanguijuelas como suela al barro de capazos grises
Gris ya había dicho, cambie de color
Autor de las notas, notando el rencor
Ponga anaranjado o ajado al calor en tensión de rojo
Póngale a mi antojo lo roto del asco
Póngame en un frasco mi muerte temprana
Verter el dolor por ver cada vez que no quiero verte
Dele a la naturaleza solo pocos siglos sin su intervención, y se cura sola, sin que se nos muera de fuera hacia dentro.
Eso ya lo dijo, se repite mucho, ya no lo escuchaba hablaban los dos, dele al hombre el poder de destruirse y así jugar a ser dios. Y amar el infierno
Poco a poco, como una última esperanza tras la nube al oblicuo color, como de mordisco que desgarra la luz, y en el velo gris emprende la lluvia a censar sus colores, y un radiante arco iris en el esplendor de su muerte
¿Qué es la belleza sino morir?
Como entender el vacío que llena,
y se traga la melancolía, la tiñe de angustia.
Lágrimas derrochadas que no superan la tristeza,
sino que se regodean de ella, en una orgía de decadencia para celebrar el último día de la siguiente vida...
El recorrido de la lengua en el velo del paladar para romper a los dientes con una palabra dura...
Que cuesta una boca que afecta en los besos
No puedo ser neutro cuando soy tan negativo.
Los polos opuestos se atraen porque se repelen
de su repelús, al final Jesús, todo lo hizo amor
y tan bueno el hombre sin sus tentaciones.
La paz de los gozos son cotas del cielo, ningún mandamiento.
Empero virtud de ser elevado a su misma altura....
Y templa de oscura, la niebla no tiembla, es usted, le dijo, y no sé meterme en otros asuntos, pero me confundo si brinda amistad, yo no lo conozco ni he querido hacer...
Amigos fantasmas, sensatos y dignos
La transparencia de las mentiras claras
En un rostro viejo de eterno cansado
con el yugo dado de sudar la vida
Prometo sufrir y vivir de nuevo,
un renacimiento de eterno capricho,
porque al hombre duele si suele pensar...
Nostalgia de las fantasías ilimitadas
Borracheras íntimas para celebrar el alma
Una paradoja adosada a una metáfora
la incongruencia de la decadencia avanzada
la paz tomada temblando de espasmos...
¡Llovía en la plenitud de sus orgasmos...!
Sagrados eran aquellos cuerpos, ¿Acaso no lo sabían?
El resultado de ver en cada uno un resto de si, ante cada uno.
Está usted loco, le confiaré mi vida
No, no lo está, está muerto, mira usted pero no ve, ciego a lo suyo, que más dan los otros, cada uno es suyo y después de nadie
Me complace oírle no dice más que mentiras embaucadoras, es usted admirable para tratar crudo el asco, y con tanto respeto que yo ya lo odio antes de empezar.
Bueno aquí entenderá la escala del poder
Ante su inferioridad y su insignificancia me es usted inútil
Es un lacayo que busca al dueño de su yugo
Y yo no trato burros, este no es despacho de las zanahorias, es un pasillo delante
Asiente y vuelve a su cuarto, su celda dorada
En una habitación sin paredes rodeado de mi mismo, yo era la cárcel ¿Entiende?...
No insista con eso, no le de más vueltas, marea usted a todo el mundo, es oírle hablar y odiarle para siempre, reduce todo a su sombra de censuras, siempre a oscuras para buscar su luz...
¿Alguna vez no fue dado al desprecio articulado de su título, imponiendo sus miserias dialécticas acentuadas por una sabiduría llena de complejos errores?
Es usted un cerdo
De los de comer, ¿Degluta usted?
Soy más de grutas de rutas perdidas
No le indico un sueño porque no me ha dado tiempo a inventarlo,
así que hoy no tengo ganas de hablar...
ni él de apuntarlo, le tomaba notas
No las nota usted, todas son fatales de muerte e indulto
Sin el límite inútil de la dependencia,
primero ser para querer, y al final tener
tanta compañía, y se muere solo...
Sin solo quería todo ardía en vano, mi mano suicida
Implica terapia que rabia conducta no apunta la vida
Y usted se lo anota, ya lo noto a usted
La terapia neutra de toda la vida, alimenta cruda todas sus ideas, castigo y conducta de culpa conducida.
En un diván divagada mente, era un animal
Tal vez una urraca, o rata vampira
¿Me quiere matar?
No, estando tan muerto
¿Usted o yo? Ambos
Cualquiera que más da
Ingreso inmediato
Tenemos usted y yo, y mi yo un tú,
que entre de su ser, de hacer lo terrible.
Horrible como una vida esplendorosa
Tal capítulo en el ego de su consulta
Vengo a decirle algo, y espero callado
Hoy le administrado como electrochoque
un choque en el alma, calma de accidente...
La suerte de ser por placer el mismo su suerte de gozo
Delirio afectado, no tener afecto ni intención de amar
Es ser un cacharro que yace inútil, para oír que le funden,
para llegar a algo nuevo como un acero espacial de hacerse al espacio, y no lo lamenta
Y cuela en si mismo
Recuerda una cuerda y alguien colgado, y lo azul de la cara, un cielo de techo del cuello al tejado y no balancea, lo que quiere decir que ya no es necesario, y lo miró durante horas, pobre papa
Es usted un monstruo con título, ¿Quién los hace así?
Es una falsificación, mírelo bien, es usted mas estúpido de lo que pensaba, se me atraganta el aire, que dios perdone mi bondad por tratar de curarle, le receto una muerte lenta, y llena del dolor que no le corresponde
Di algas; Algas, ves como es algo...
Está usted peor que yo, no sé quién asiste a quién
Es una locura ¿Verdad? De remate, ¡Máteme otra vez!
Y al ser renacido una vida usada, lo pensó después de cada morirse
Unos bichos grises como sanguijuelas como suela al barro de capazos grises
Gris ya había dicho, cambie de color
Autor de las notas, notando el rencor
Ponga anaranjado o ajado al calor en tensión de rojo
Póngale a mi antojo lo roto del asco
Póngame en un frasco mi muerte temprana
Verter el dolor por ver cada vez que no quiero verte
Dele a la naturaleza solo pocos siglos sin su intervención, y se cura sola, sin que se nos muera de fuera hacia dentro.
Eso ya lo dijo, se repite mucho, ya no lo escuchaba hablaban los dos, dele al hombre el poder de destruirse y así jugar a ser dios. Y amar el infierno
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