Día 6 (15/9)

Es tarde, estoy cansado
y la memoria es otro pasillo por caminar,
se hace largo si la mente suena en bajo,
pero se detiene si el cuerpo muda de piel, de sed.
Es tarde, no tengo un secreto por contar,
ni una herida que salvaguardar,
quisiera estar en un aeropuerto
en un espacio sin habitaciones
o bien en ningún lugar.

Yo empuje mucho hacia dentro,
lastime ilusiones,
ya nadie debe confiar en lo que sueño.
Me esfuerzo por llegar al final, tal vez encuentre la respuesta,
pero a veces siento que no tengo nada por preguntar.
Es un estadio boreal donde me encanta la ensoñación.

La mayoría de las bocas son mudas,
o hablan de sentimientos que no comprendo.
Casi todos los polvos me recuerdan al polvo de alguna partida.
Desconozco la gravedad del amor en mi pecho,
ya soy pobre en caricias,
y sin embargo tengo un hombro en hambre y en braile.
Me adormecen las sonrisas, pienso en una en particular
y de a poco el cansancio es sano.

No distingo el aroma de ninguna flor,
estoy lleno de raíces o estrías, que es lo mismo.
Es tener tanta barba para sentir el viento,
es silbar una canción sin escuchar el silencio.
Tengo un nombre entre los dientes
un paréntesis abstruso que llega a ser un contrato,
una especie de sello para cuando de verdad este muerto.

Es tarde, estoy cansado,
y me repito,
es solo cansancio, es solo cansancio.

 

"Es solo cansancio, es solo cansancio."
Convencerse de ello, aunque el cansancio amordace otros sentires.
¡Qué buen poema! Un placer de lectura. Saludos.