Día CIII o no ver tu carne blanda

Soy yo, un papel de plata
imposible de escribir, de describir, de ser,
de envejecer y oler distinto al rencor y al amor.

Canto, pero tengo un cuchillo en la voz
y soy despiadado cuando quiero que me escuches,
cuando quiero que tu carne blanda sea la sangre de mi canción.

Luna de agua tus ojos en mi tonada son desolación,
funesto me siento,
he muerto tantas veces que ya ni desespero cuando el cuerpo se abre al cielo,
he muerto en tantas formas
que solo al partir encuentro y busco la casa,
el Dios,
las palabras no divulgada,
el cuerpo en un papel que no sea de plata, ni de oro,
ni de piel.

Soy yo.