Día CXXII o esperar que el frío sea tibio

Un puñado de fuego fue lanzado por tu boca,
una bandada de pájaros sin sueños de niños murieron quemados en mi pestañas.
Estamos tan heridos del silencio que el ruido de la calle nos parece una buena palabra para creer.
Ni la calle, ni las luminarias, ni ese sopor que representa doblar la esquina sin tener esquina propia para anclar la realidad
saben o entienden lo que es soportar la semejante carga que resulta nuestra falsa ensoñación.
Nadie debe acostumbrarse al espejo,
el reflejo de los dolores debe morir en el jabón, en el alcohol,
ella, y sobre ella solo maravillas por sus ojos.
Que distinto es amar a querer,
se devastan ilusiones, recuerdos en la piel
y sin embargo montañas de tiempos vividos son sostenidos por una foto, un número telefónico, una mancha en la pared.

Si sonríen las flores con el frío
voy a pensar que estás por regresar...

 

Profundos y muy sensibles tus versos querido amigo... conmueve leerte cada vez...
Te abrazo con todo mi cariño...