Día CXXXIII o un antojo de ser

Escribir, morir, ha sido largo y difícil,
sombras, coronas de sombras,
flores de víctimas mugrientas y enfermas se anticipan a mi tacto,
yo todo lo que toco está frente a mi,
todo lo que sigo hiriendo está sobre mi.

Están hermosamente abiertas mis heridas,
es terrible,
soy un as de luz de oscuridad,
y son horribles mis ojos, mis esperanzas, mis quehaceres inútiles.

Debería querer ser el hombre, regresar a la cima de los sentimientos nobles,
respirar profundo, aliviar recuerdos con comidas sanas,
no se,
entregar el alma a las olas del viento y ser libre de repente.
Lanzar el completo vacío hacia otras frustraciones,
innovar en el arte de vivir sin vivir,
caminar hacia atrás,
no se,
iluminar la mitad del alma que el cristal nunca termina de quebrar.