Día de visita

La muerte también tiene sus rutinas
de día, abre todas las ventanas del Ministerio de Salud
y en los pasillos le da la noche
como celador equipado con su tinaja de huesos en sus caderas.
Detrás de las puertas hay unos brazos en resistencia para no dejarla entrar: poetas sexuales, poetas ingenieros , poetas libadores de absenta intravenosa
poetas periodiqueros
de pregones dibujados , todas con etnias y fogatas y ninguna sirve
las puertas se copian intensivamente y se afiebran
en lava y se derriten como cera de lecturas muertas.
Todos unidos esperamos la mano de la vida , su enseñanza
corporea de sombras en alquimia, pero hoy no hay visita
no hay charcos donde peinarse
ni suspiros donde deslizarse como niños.
Aquí desnudos somos atendidos por personal de la muerte: cabellos largos por dónde se pegan los ojos, siluetas aún con tierra fresca entre las piernas, alientos con cabezas mitólogicas
llegadas con velas antiquisimas
La
muerte
es
clara
en
el
vacío .
Es
clara
con
su lengua:
"Usted se queda para el servicio..."

Desde los baños se ha orinado
mi espíritu

luego de las elucubraciones
de vigía en carabela

llega la balada de los toc toc a mi puerta. ..

 

Un buen trabajo,un buen poema que e disfrutado, Un placer leerte.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Gracias. Muy amable .