Día LXXXVI o el placer de no vivir

Me raspan las manos, y nada,
los dedos, y nada,
quieren que me duela estar vivo,
pero no,
si yo viviera quizás el río besaría mis pies.
Estertor del olvido,
carne misógina que agoniza y es vid, vino, llanto y rencor.
Me retuercen, me suman a la espiral,
usan mi fuego, soy una gruta, un ruta, una puta sin amor.

No tuve el placer de tener raíz, fui gordo y volé,
obra divina de un Satán inspirado.
Indiferente, una estatua con voz de gorrión.

Tengo sueños y nostalgias, una somnolienta nube me espera.