Día LXXXVII o cenar lo que vendrá

A menudo el domingo llega en sábado,
con todos los placeres del invierno en la cama,
no llega el sol... quién necesita el sol? no soy una planta, ni de plata,
ni siquiera brillo o estoy apagado.
La tierra ensucia mi alma, porque afuera soy lo de adentro.
Un paseo por las nubes, una tarde para no volver,
una cena con un individuo inesperado, casi inexistente. Eso me ofrezco.

Salvar la tertulia de las mariposas con mis falsas promesas,
si vuelvo a ser cien veces yo, negruzcos serán otras vez los cielos,
y los sueños y el frío de la persona que me acompañe serán calor y hoguera de mis vanidades.
Dirán: notaste la niebla en el paraíso? Diré: no hay luz sin oscuridad.

Y volveremos hablando felices,
de todo lo que paso a velocidad astral,
que el amor es ir de prisa, que insinuar es la verdadera felicidad.
y si huele a miedo progresar, entrar a escena va a ser aún más difícil,
el apetito es ser distintos, es ser claros,
es poner lo que se extraña en el horno y sentarse a la mesa a esperar,
solos a esperar.