Día XCIII o morir el espejo u otro te amo

Cuchillas, un poco de aurora.
Cuchillas, una estrella de día,
el rocío en el alma, un mármol en la nariz,
bronce, ladrido. Un campo en las manos.
Me dueles, y te deshojas.
La ciudad está toda triste,
yo te vi, velabas el fuego,
y fría y etérea, fingí estar dormido.

¿Quién? ¿Qué?
¿Dónde? ¿Cuándo?

El huésped de mi se irá una mañana cualquiera,
lejos y cerca de mi,
psicótico, silencioso se sentará al borde de la oscuridad.
Extranjero, idiota,
mar, sería un mar.

Tú, creces como inclinada,
vas al acantilado, no conoces, no has visto,
tu luna, tu cara de ave peregrina.
¿Horadarás la máscara del amor?
No se, no creo. Te amo.

 

Un eco de ilusión, susurro de ausencias... grato siempre encontrarme con tus versos querido amigo...
Te abrazo con todo mi cariño...