Día XCIV o la semilla que olvidamos

Agrio olor el del polvo,
un nómada escupe un árbol,
la semilla estaba en sus ojos de granero, de grano.
Bajo la mesa, tres patas,
dos pies, una caja de arena,
una enfermedad de marcas rojas en la piel.
He arrojado un tonel de amor en las medias
para que la pluma respire feliz.

Silbidos, y música de moscas en el hogar,
oscuro transito entre los dedos,
lo que se toca ondula un poco el alma,
pero chocar la sombra, pero que la sombra duela
es romper todos los secretos de la soledad.

La semilla, la enterraste. Lo habrás olvidado.
Y no ha germinado. Ya no va a germinar.

 

Ya no va a germinar
Que tema tan emotivo...

Sin duda desprende alma
en cada palabra tuya,
destinada a la ausencia...

Tortuosa ausencia...

Saludos mi querido abcd

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