Día XCIX o un mucho de vos en un poco de vos

Un libre dolor de libro, de una página apenas doblada en la punta,
que todo lo arruina,
que es putamente tuya.
Tonta marca de vos.

Hoy, hace mucho que no leía,
y no,
realmente,
yo quería otro dolor.

No es sencillo decir que he cambiado para que cambies,
que si sigo vivo aunque respire despacito para no herir al viento.
No, la piedra no sabe golpear por su cuenta, necesita de una mano,
de un sitio, de un habito de seguir lastimando en la distancia.

No me imagino saberlo todo, no quiero que al alzar los ojos solo me llueva paz,
no, vivir sin esperanzas es un supuesto equivoco,
yo creo en mi, en vos, en las páginas que marcaste, en esas siniestras lineas que no voy a leer.

Dormir. Ser una serpiente en la memoria,
un intervalo,
un segundo abstracto de germen y luz,
dormir, pensarte blanda, sin espacio,
blanco, cuarzo innecesario,
deberías estar muerta, ser la cascara de la manzana, que ni el gusano te quiera besar
o deberías ser un ángel, o una tonta lágrima,
o cualquier cosa que no sea un helado o un trozo de mis libros...

 

Bella e intensa la profundidad de tu poema querido amigo...melancolía que se alza en cada imagen...
Muy grato leerte siempre...te abrazo con todo mi cariño...

 

Hermosura divina de arte maravilloso.